хотела написать что-то, но забыла. То ли о дыхании внешнего мира, который постоянно на себе ощущаю, то ли о людях, от которых теплее, то ли о полной никчемности всего и всея.
Но все пустое.
И я. Даже сказок не хочется. Книжку порвали. Изрисовали карандашами.
А меня спросили не играю ли я в покер. "У вас лицо неэмоциональное. По вам читать сложно"
Разве? ну разве?
Я живая одинокая клетка ©
...
Наверное это кризис.
Поколение одиночества и все дела.